A ilha Hans é uma rocha nua no Ártico, com cerca de 1,3 quilómetros quadrados, sem habitantes, sem árvores e sem um uso evidente. O Canadá e a Dinamarca discutiram por ela durante meio século. A disputa fazia-se assim: tiravas a bandeira do outro, içavas a tua e deixavas ao lado uma garrafa de bebida.
As visitas canadianas deixavam whisky, as dinamarquesas uma garrafa de schnapps. Quem chegava a seguir levava a garrafa, punha a sua e trocava a bandeira. Durante décadas. A imprensa chamou-lhe a guerra do whisky, e o nome ficou porque descreve a coisa com bastante precisão.
Por que houve disputa
A ilha fica no estreito de Nares, entre a Gronelândia e a ilha canadiana de Ellesmere, num dos pontos mais estreitos do canal. Quando o Canadá e a Dinamarca negociaram em 1973 o traçado da sua fronteira marítima, desenharam uma linha pelo estreito e deixaram a ilha de fora. Fica tão exatamente no meio que os dois lados podiam sustentar uma reivindicação defensável. Em vez de a negociarem, recortaram a rocha do tratado e adiaram a pergunta.
Um conflito territorial que nenhum dos lados queria ganhar.
- TerraTally · Redação de fronteiras
O adiamento durou 49 anos. Durante todo esse tempo o conflito manteve-se por completo livre de violência, coisa que a história das disputas territoriais não torna evidente. Não houve tropas, nem sanções, nem escalada. Houve bandeiras e garrafas. Cada lado protestava como devia quando o outro içava as suas cores, e nenhum deu um passo mais. A rotina tinha algo de ritual: um navio ou um helicóptero pousava um punhado de pessoas na rocha, mudava-se a bandeira, substituía-se a garrafa, e depois toda a gente ia-se embora outra vez.
Até ao fim, a ilha Hans foi um dos poucos pedaços de terra do planeta sobre os quais dois Estados discordavam abertamente enquanto ninguém lá vivia cuja pertença a pergunta tivesse afetado. Isso explica também como a disputa pôde durar tanto: não custava nada a ninguém.
Em 14 de junho de 2022 os ministérios dos negócios estrangeiros dos dois países assinaram um acordo juntamente com o chefe de governo da Gronelândia. A ilha divide-se ao longo de uma crista natural: cerca de 60 por cento passa para a Gronelândia e, com isso, para o Reino da Dinamarca, e cerca de 40 por cento para o Canadá. A rocha ganhou algo que quase nenhum outro pedaço do Ártico tem, uma fronteira terrestre. No mesmo gesto os dois Estados fixaram o resto do seu limite comum, perto de 4 000 quilómetros de fronteira marítima, a mais longa do mundo. Na assinatura os participantes voltaram a trocar garrafas, desta vez para fechar o assunto.
Seria fácil arquivar isto como uma anedota encantadora. O mais interessante é o que veio antes. Qualquer um dos dois Estados poderia ter escalado a qualquer momento; o Ártico não é um espaço livre de conflitos, e a pesca, as matérias-primas e as rotas de navegação disputam-se ali há anos. O Canadá e a Dinamarca não o fizeram, porque o objeto não valia o esforço, e porque entre vizinhos que ainda têm muitas outras perguntas para resolver na mesma região, ter razão teria custado mais do que valia. A guerra do whisky não prova que os conflitos de fronteira sejam inofensivos. Mostra como são quando ninguém precisa deles.